when there is no sequence, nothing gives birth
o silêncio é a fonte de tudo
Estou aborrecido
Estava a almoçar e vejo uma mesa com putos de uns 12/13 anos com a professora. Feios sujos e mal vestidos, como é prpório dessa idade suponho. No entanto, com brincos, popas e anéis.
Leio a visão, não sei porquê que aquilo tá cada vez pior, uma nota biográfica de meia dúzia de linhas sobre o Lobo Antunes. Fez tropa em Angola, ganhou o prémio não sei quantos, e tem três filhos e um neto. Importante de facto, ter um neto. Para escrever na imprensa basta ser alinhado, e ter serradura ou areia na cachimónia, basta.
Mais fotografias surgiram por aí sobre torturas no Iraque. Levantou alguma preocupação e foram rápidamente suprimidas. Ao contrário da primeira vez que vieram fotografias a público, estas foram muito bem abafadas. Alguém as viu? Eu não consegui. Aprenderam bem a lição. As imagens chocam. Saber-se que se mata e tortura a sangue frio inocentes e culpados de igual modo, nem por isso.
O que poderá levar alguém a beber água ao almoço?
Estarão sujos por dentro?
E em garrafas de litro e meio... Muito sujos?
Perspectivas
A gripe das aves matou menos de 100 pessoas.
Por DIA morrem de SIDA 6.600 africanos. De malária morrem 3.000, de fome e miséria simplesmente morrem 24.000, tudo isto por dia.
Agora neste momento, enquanto lês isto e digeres o teu almoço.
Aqui sentado
uma rosa cresceu a meus pés
como uma brisa
ouvi-a de olhos lentos
e dormi com o sorriso que ela me deu
Ao vestir o blusão
encontrei no bolso um recorte de jornal de 16 de Janeiro. Diz que Portugal é o país mais desigual e mais pobre da União Europeia. É mau. Mas pior, diz ainda que a diferença entre os mais ricos e os mais pobres tem aumentado desde 2001. Diz que dois milhões (!!) de pessoas vivem com menos de 350 euros por mês. Nem sei que dizer. Hoje vi nas "gordas" que os 8% de desempregados são na realidade mais de 10%, se contarmos com o sub-emprego e os formandos (que são desempregados encapotados). Li que os bancos não aceitam como cliente desempregados. Vou deixar de ler. Ou então leio só poesia, é menos deprimente....
Vou mudar para UZO
O gajo do ctt expresso que veio cá entregar a encomenda com o meu cartão uzo, veio enquanto almoçava. Não estava, voltou hoje já depois de almoço. Atropelou uma velhota mesmo à minha porta. Segundos antes de chegar. Ia para ver o que se passava, mas faltou-me .... algo ambrósio. Dantes quando não tinha receio das memórias via tudo. Agora, não.
Entretanto espera-se pela ambulância, e vou observando a cena pela janela. O gajo do ctt expresso é cool, fuma uma cigarrada e o sol bate-lhe nos óculinhos espelhados. A velha tá ali, no chão. Alguém lhe pôs um trapo por baixo da cabeça, encharcada em sangue. Uma mulher abraça-a e vai-lhe falando. Um homem pôs-lhe a mão na mão. O gaijo do ctteexpresso passa a mão no carro para ver o estrago. O ajuntamento vai aumentando... chegou o inem, e o gajo do cttexpresso resolveu pôr o triangulo e vestir o colete.
A ambulância foi-se com a velhota, veio a policia para cumprimentar os óculos espelhados do gaijo do cttexpresso que tem a porra da minha encomenda. Estão a preencher papelada. Impresso 453A/4F (atropelamento de velhinhas). Pode ser que depois me venha entregar o cartão.
Prontos. Já tava mesmo a ver. O gajo foi-se embora, e fico sem cartão!
As minhas desculpas pela enorme falta de sensibilidade. Podem ficar cientes, no entanto, que é totalmente premeditado.
Posto
com a velocidade com que me sai dos dedos.
deveria deixar amadurecer em casco de carvalho?
E vocês (ie tu) como fazem?
Ponho esta treta toda por que ordem?
Se posto pela ordem que escrevo, lêem (sim tu :-) pela ordem contrária.
Hmmm, tá sol. Quero lá saber vou para a praia.
Velho
ser velho é ter rugas e a pixa murcha. É isto.
Ah, e ao almoço oferecerem-nos gravatas, no aniversário.
Diz-se
Diz-se que a cólera e o ódio, destroem. Mas destuir não é matar.
O que mata, é a calma seca. como a morte.
Não podemos deixar de pensar
Neste momento estão a morrer à fome em áfrica e isso é normal.
Dantes ser de esquerda, queria dizer que se tinha sonhos. Hoje a esquerda já não sonha, ou sonha com quê?
(merda já não me lembro se escrevi isto, ou se li isto...)
Qualquer coisa me diz
qualquer coisa me diz
que aquela sombra me aguarda
ao fim da rua
qual hóstia que ergo ao senhor
tenho sangue nas mãos
veias nos pulmões
tenho cabeças nos pés
ruas nas árvores
cabelos em setembro
caminhos em barcos
olhos em pássaros
pele no chão
espinhos na carne
pecados na eucaristia
rugas nas unhas
Nota mental
parece que é tradição juntar fotografias no meio dos textos.... fazer isso
entre hoje e amanhã, mesmo para estes posts....
noite estrada ritmos surdos
palavras soltas que se repetem, aposto que se pode pegar em quaisquer quatro palvras, juntá-las e dar-lhes um sentido....
Pérolas do jornalismo português
"Três quartos das prostitutas nunca o tinham praticado antes em circunstância alguma."
Conclusão: Um quarto das prostitutas já tinham sido prostitutas, antes de serem prostitutas...
Sean Penn
Gosto e morreu-lhe o irmão.
Deve estar a chorar. Será como nos filmes?
Chris Penn. Reservoir Dogs.
Procedimento 47/B
O ritual blogosférico raramente muda. Visita-se os blogs que nos atraem por um motivo ou outro, dá-se uma vista de olhos aos artigos do topo, e pronto.
Raramente os arquivos são visitados. Quanto muito têm direito a um relance, numa primeira visita, caso a coisa tenha agradado mesmo.
Ora isso quer dizer que não se deve escrever muito num curto espaço de tempo. Sob pena que artigos já de si obscuros, porque enterrados no turbilhão blogosférico, se tornem ainda mais obscuros porque enterrados no seu próprio blog.
Os blogs deveriam permitir, sem grandes mexidas, destacar alguns artigos para evitar que o tempo mate de igual maneira o mau e o menos mau. Seria assim uma espécie de "o melhor de".
Paro
Quando se escreve sobre a escrita, é hora de parar. Paro. Voltarei quando as unhas me sangrarem.
Não suporto
Nao suporto os feios, os bonitos, os gordos, os altos. Os arrogantes, os fascistas, os revolucionarios. Amo-os a todos. Preciso deles.
Hoje saí de casa ainda de noite
Não sei porquê. Não é meu hábito.
Vi o Campo Grande vazio. Dentro de uma hora vai estar cheio de carros e coisas. E pessoas que vão para o trabalho. E lá no meio, num Renault Clio azul, está alguém que hoje chorou. Imagino. C'est ci bon. Passei agora por um homem deitado no passeio. Cara no chão. Talvez se chame João Carlos. Estaria morto? C'est ci bon passar num carro com ar condicionado.
Como eu, quantos moralistas andam por aí a bater punhetas com palavras em blogs obscuros? A revolução começa em mim. Já alguém deve ter dito isto, espero.
Ah, confirma-se que Lisboa amanhece. E é linda.
Até parece que não tem renaults clios e joão carlos nas suas entranhas. Até parece que não me tem a mim.
Cheguei à rua onde trabalho. Não a reconheci. No café as empregadas são as mesmas, fazem os mesmos gestos que faziam ontem no habitual das dez horas.
Não deveriam estar habitadas por algo de nocturno? Como podem pertencer a dois mundos tão diferentes com tal indiferença?
Quando saí de casa havia anjos nas paredes e as folhas não caiam.
(escrito ao som de Genevieve do Perry Blake, este gajo faz-me caracóis na alma)
Agora passa mais uma emissão do Vidro Azul. Ouço-me ao espelho.
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